Camera Obscura (Preludio al arte total del cinematógrafo)

Un telescopio enfocado al boceto humano
comenzó la revolución de la representación.
El síndrome que surgió a los hijos de Narciso
de ser aún fieles que el arte del autorretrato.

También fantasmagorías allí tuvieron origen
o vidrios cinemáticos de cenefas y mosaicos.
La contienda de la invención y el imaginarium
contra la realidad usando su propio reflejo.

Quedó apartada la opaca sombra chinesca
por las rendijas de destellos estroboscopicos
perfeccionando la simulación de sucesiones
estáticas en movimiento irreal pero distinguido.

Trenes de ideas y apariciones sobre las telas,
revisitaciones de los pasajes más vívidos,
el estreno de una nueva forma de memoria
fijada y revelada sobre nitratos de celulosa.

La oscuridad capturó a la luz de la ciencia
del movimiento parcelas no perceptibles.
Constructos de las cenizas del tiempo así
desnudos en alegorías multidimensionales.

Intérpretes cambiaron sus dotes de medium,
relegaron académicas tramoyas e histriónicos
visajes, vistiendo la sutileza y proximidad
de las lentes grises dentro de sus repertorios.

Se trocaron los exordios por montadas elipsis.
Atmósferas de partituras envolventes, pronto
imbuidas en el ciclo iconógráfico, encadenados
entre sí de voces, sonrisas y llantos grabados.

Y la vida realzada al fin se derramó al público,
en encadenados, travellings, planos secuencia.
Pasando a plano general, medio, primer plano,
primerísimo primero. Ojo. Cornea. Negro. Fundido. ¿Fin?.

Ex-Aequo

Carecen vuestros nombres de cualquier
pureza cromática y sabor bucólico.
Sin embargo, esto no os iguala.

En las medidas audiencias públicas 
resultan cambiantes vuestros pareceres.
Tampoco resulta el aspecto que os empate.

Lo que realmente os pone parejos,
es el afán de sostener esos lenguajes 
de falsedad y esquivar adquiridos deberes.

Congreguemos las voluntades necesarias
para manifestar una superioridad real:
homo sapiens sobre vulpes vulpes.

Se precisa una nutriente revuelta
vehícular de la cordura común
para agitar las conciencias.

Las hilanderas artífices se encuentran
terminando de tejer pathos y destino
muy pronto para llegar a tal fin.

Mas yo estoy vacío de significaciones
clientelares. Sólo espero otra mano
que prenda el filamento. Y me siga.

Edén (The Fountain)

Cultivaremos juntos un árbol de la vida
que nos libre de enfermedad y desesperanza.
Sus ramas serán nuestras antenas celestes.

Cubrirá su sombra, el zaguán del hogar que
nos cobije en su crecida. Para su riego,
una alberca que se llene con comunes alegrías.

Fragantes sus flores me recordarán la plétora
de tu olor en las almohadas, y sus filamentos
y hojas, la textura tersa de tu dulce cuello.

Su savia bebida nos hará chamanes del cuerpo
ajeno, y en sus anillos troncales escribiremos
nuestra historia entre el amor y el deseo

Ensayaremos enraizarnos en él con el tiempo,
entre la eternidad y nosotros, como terreno.
Congelaremos en derredor zarzales y adelfas.

Morirá la maleza. Haré injertos con sus brotes
de sus tallos en todos los viveros y jardines.
Plantaré con la forma de la nebulosa de Orion.

Dispondremos las semillas y los frutos en
burbujas imperecederas. En tu ausencia,
siempre te querré cuando coma su corteza...

Crossover

Se clausuraron en una sola frase 

pronunciada hacia Abril de 1994

en el Mercado Puerta de Toledo

todos mis años de adolescencia.

Un chaval al que no conocía,

enguantado con unos puños 

rocosos de La Cosa, a gritos

decía: "¡Es la hora de las tortas!"

Yo, mientras, bolsas en mano, 

reía. Poco sabía que no volvería 

a comprar más cómics hasta que 

pasasen otros quince años más.

Jamás he dotado de su completa

importancia a esto hasta tiempos

más recientes. Aquel periodo

entre dibujos, tiendas y ferias.

Los sábados por la mañana,

recorríamos entre amigos desde

la calle de la Cruz hasta la de

la Luna como un peregrinaje.

Guardianes, ronines, venganzas, 

mitos, hampones, guerras secretas:

Byrne, Claremont, Davis, Adams,

Miller, Pérez, Shooter, Lee y Kirby.

Maravillas, detectives, imágenes...

Dudábamos que héroes escoger.

Mis favoritos vestían su emblema 

con una incógnita por despejar. 

El zarpazo de garras irrompibles.

Un rayo ciclopeo filtrado en cuarzo.

Espíritus en fases incorporeas.

Diosas de ebano punk sobre el clima.

Adulto, me he planteado el reflejo

de esos momentos en mí. Un cruce

de bushido y joie de vivre con poso

mucho más duradero de lo esperable.

Ahora que la humanidad cuestiona:

"Quis custodiet ipsos custodes?"

más que nunca con el temor a 

ser vigilados, a perder la libertad,

sí, este devenir ha dado la razón

a aquel chico que emulaba a

Ben Grimm. Estaba en lo cierto.

"It's Clobberin' Time!" Sin duda.

Memento Mori

Tú no eres blanca

ni he pretendido nunca

que así lo fueras.

Si juego contigo,

sin duda yo perderé

la fugaz partida. 

Un postor impostor.

Nada podré cubrir ya,

salvo quizás dolor.

Para tu discordia,

más misericordia, por favor.

Otro sine díe.

No será excusa,

solo un voto muy breve

nada meditado.

Mas con cruel castidad

tú recibirás la idea.

Sería lo normal.

Arcano terror,

me desvanecerás a gris

en tu dictado.

Discurso infame,

afilarás lo efímero en

tu exposición.

Recuerda que Perseo lloró por ti en las costas de Portugal...

Llegada a la antigua estación de Santa Apolonia.
1994. Llamativo el olor a gasoleo permanente
mientras mis adolescentes brazos bajaban
y portaban las mochilas, compañeras de viaje.

Un Talgo nocturno a otro país. Fue el primero.
Desayunamos en el exterior, mapa en ristre,
en la Rua Caminhos de Ferro: un chocolate
y tres cafés con leche. Quinientos escudos.

Subimos a la colina del Jardim Botto Machado,
y miramos azotados por la brisa el estuario del Tajo,
las costas del bravo Atlántico y la reconstrucción
del Chiado, seis años pasados del incendio pavoroso.

Cipreses y magnolios, decoraban nuestro paseo,
miradores cubiertos de azulejos cianes. Pessoa
parecía que se iba a aparecer en cualquier esquina.
Aquella magia pendía del aire con hálito permanente.

Tomar O Carris a cualquier parte como consigna.
Disfrutar de un tiempo suspendido: Entrecampos,
Mârques Pombal, cruzando Baixa y Barrio Alto
hasta Alfama, elevador de Santa Justa. Descanso.

Comida y labores de interprete con los camareros.
"Bacalhau à brás pra quatro, dos birras e dos
coca-colas, por favor. Obrigado". Fuerzas
tomadas para la tarde. Escala a Praça do Rossío.

Urbano de la línea a Sintra. Visita al parque y
palacio nacional, y en marcha con el coche
alquilado para una semana. Esperaba el hotel
en Cascais, última etapa. No llegamos a cenar.

Un apagón eléctrico varió los planes de la noche.
Nos aconsejaron abordar aquel velero cercano.
Aquella casualidad. Agarrados al mastil tú y yo,
miramos hacia arriba, sin luz artificial alrededor.

Observamos el polvo cósmico incadescente,
107 lágrimas derramadas del Swift-Tuttle entre
los días 11 y 12 de Agosto. De pie en la cubierta,
mamá apoyaba la cabeza en el hombro de papá.

Tus ojos asombrados de 11 años, al fin se cerraron
cansados sobre las tres de la mañana, reteniendo
esos chispazos. Al instante supe que brillarían en ti
por siempre jamás. Nunca estuve tan acertado.

Voces de la Ciencia

Tu mente es una red neural de creencias,
fotógrafa que caza esos hallazgos titilantes
en la frecuencia de lo más inmarcesible.

Has educado a tus sentidos a coexistir
con los radiantes efectos a corto plazo
del perpetuo caos y la envolvente entropía.

Deja por fin tu vanidad de décadas atrás
Extiende tu consciencia, cual regalo de agua.
Recupera la siempre simple perseverancia.

Siamesa del porvenir ha de ser tu voluntad,
a prueba de misiles balísticos tu convicción,
con actitud contrapunto de dictaduras de razón.

Abajo caerán las criptocracias cabalísticas,
proclamarás la muerte de las distopías,
abrazarás el triunfo de la lógica.

Nubes de gas en explosión te circundan,
y dobles hélices imbricadas coquetean
con asumirte en su herencia verdadera.

Investigador en la odisea: intersección
del riesgo y la evolución en busca
de la culminación de tus ideas.

El encanto del científico reside catártico,
en la identificación por prueba y error,
sometiendo así al resto de las voces.